Brechó das Palavras

Ao momento presente.

2010-05-23T20:57:00.002-03:00

"Como um bebê ou um cristal: tome-o nas mãos com muito cuidado. Ele pode quebrar, o momento presente. Escolha um fundo musical adequado – quem sabe, Mozart, se quiser uma ilusão de dignidade. Melhor evitar o rock, o samba-enredo, a rumba ou qualquer outro ritmo agitado: ele pode quebrar, o momento presente. Como um bebê, então, a quem se troca as fraldas, depois de tomá-lo nas mãos, desembrulhe-o com muito cuidado também. Olhe devagar para ele, parado no canto do quarto ou esquecido sobre a mesa, entre legumes, ou misturado às folhas abertas de algum jornal. Contemple o momento presente como um parente, um amigo antigo, tão familiar que não há risco algum nessa presença quieta, ali no canto do quarto. Como a uma laranja, redonda, dourada – mas sem fome, contemple o momento presente. Como a cinza de um cigarro que o gesto demorou demais, caída entre as folhas de um jornal aberto em qualquer página, contemple o momento presente. E deixe o vento soprar sobre ele."

Caio Fernando Abreu.

57

2009-11-19T15:10:00.004-02:00

Chego neste momento e vejo as marcas em minha alma. Não sei bem avaliar se o tempo das experiências é o mesmo da assimilação delas. Creio que não. Passa rápido, como um furacão inesperado. Destruição e reconstruções. "Eu ando bem ligeiro", como diz a música que quebra o silêncio do meu quarto. Inesperado. Passa. E fica. Contradiz. Marca. Minhas. As marcas e os tempos.

No Lavradio.

2009-07-09T09:11:00.002-03:00

Pelo sim, pelo não
Vou pedir proteção
Ao senhor do Bonfim
Nosso amor vai mais fundo
Vai deitando raízes
É difícil no mundo viver
Tão felizes assim como nós
Sou a voz que levanta
Sou aquele que canta
Uma canção sem fim
Pelo sim, pelo não
Vou pedir proteção
Ao senhor do Bonfim

Foto: Sandra Porto

Música: Pelo sim, pelo não. Moraes Moreira.

Juninas 1

2009-06-15T10:55:00.003-03:00

"Vento que vento ventão

Me ponha logo no chão

Tenho muito que fazer."

Foto: Sandra Porto.

Juninas

2009-06-15T10:48:00.004-03:00

"Pula a fogueira Iá, Iá

Pula a fogueira Iô, Iô

Cuidado para não se queimar

Olha que a fogueira já queimou o meu amor."

Foto: Sandra Porto.

Baiana de Jorge.

2009-04-25T13:36:00.002-03:00

"Mas eu vou num canto, vou num pai de santo pedir

Qualquer dia

Que me dê um despacho, um banho de erva e uma guia

Tenho aqui um endereço um senhor que eu conheço me deu

Há 3 dias

O mais velho é batata diz tudo na exata, é uma casa em Caxias."

Imagem: Sandra Porto.

Vestido de Chita Mô Fio!

2009-04-16T09:54:00.004-03:00

Vem cá morena que eu quero te amar
Vem cá morena que eu quero te beijar

Teu vestido de chita no vento se arrebita
Fazendo os meus olhos parar
O seu corpo dourado quero abraçado
Quero contigo casar

Vem cá morena que eu quero te amar
Vem cá morena que eu quero te beijar.

Composição: Armando Assumção / Beto Santanna.

Fotógrafa: Ananda Porto.

Luz da Cidade.

2009-04-16T09:44:00.002-03:00

A luz da cidade cintila
O palco é a rua deserta
Aberta, tranqüila
A mesma voz a cantar

E o som sentimento profundo
Mais fundo que as dores caladas
Olhei-me nos olhos do mundo
Sonhei acordada

O tempo que me atravessa
Não cessa a emoção passada
Tropeços, promessas
O sonho não pode parar

E a história nem sempre contada
Cantada por minha paixão
Explodindo o meu coração
Traduzindo a lição
Dos que morrem de amar

Estive em cada solidão
Em forma de canção
Espalhei-me no ar.

Roberto Mendes, Jorge Portugal. Cantada por Maria Bethânia.

Fotógrafa: Ananda Porto.

Mar de Estrelas.

2009-04-16T09:41:00.004-03:00

Que nenhuma estrela queime o teu perfil

Que nenhuma estrela queime o teu perfil
Que nenhum deus se lembre do teu nome
Que nem o vento passe onde tu passas.

Para ti criarei um dia puro
Livre como o vento e repetido
Como o florir das ondas ordenadas.

Sophia de Mello Breyner.

Fotógrafa: Ananda Porto.

Mar a-dentro.

2009-04-16T09:33:00.005-03:00

A minha vida é o mar o Abril a rua
O meu interior é uma atenção voltada para fora
O meu viver escuta
A frase que de coisa em coisa silabada
Grava no espaço e no tempo a sua escrita
Não trago Deus em mim mas no mundo o procuro
Sabendo que o real o mostrará
Não tenho explicações
Olho e confronto
E por método é nu meu pensamento
A terra o sol o vento o mar
São a minha biografia e são meu rosto
Por isso não me peçam cartão de identidade
Pois nenhum outro senão o mundo tenho
Não me peçam opiniões nem entrevistas
Não me perguntem datas nem moradas
De tudo quanto vejo me acrescento
E a hora da minha morte aflora lentamente
Cada dia preparada.

Sophia de Mello Breyner.

Fotógrafa: Ananda Porto.

Totens Urbanos 6

2009-03-20T12:30:00.004-03:00

"Nós temos cinco sentidos:
são dois pares e meio de asas.

- Como quereis o equilíbrio?"

David Mourão-Ferreira.

Fotos: Sandra Porto.

Totens Urbanos 5

2009-03-20T12:21:00.004-03:00

"Eles não sabem, nem sonham,
que o sonho comanda a vida
Que sempre que um homem sonha
o mundo pula e avança
como bola colorida
entre as mãos de uma criança. "

Antonio Gedeão.

Fotos: Sandra Porto.

Totens Urbanos 4

2009-03-02T16:42:00.003-03:00

Coisas da cidade e dos cidadães!

Fotos: Sandra Porto.

Totens Urbanos 3

2009-03-02T16:27:00.004-03:00

"Liberdade!, Liberdade!
Abre as asas sobre nós
E que a voz da igualdade
Seja sempre a nossa voz."

Refrão do samba Liberdade, Liberdade da Escola de Samba Imperatriz Leopoldinense.

Fotos: Sandra Porto.

Totens Urbanos 2

2009-02-26T11:12:00.010-03:00

..."Icaraí,

Que vem desde a Itapuca

Até a subida da Fróes

Icaraí,

Os poetas já não fazem mais Nictheroy

Canto a beleza, lembro o Gentileza

Histórias de rir.

Quanta Saudade,

O meu peito invade do Petit Paris

Eu sei que o tempo não volta

Que o Trolley faz volta no Canto do Rio

E nas areias sereias olhando o Rio

Eu sei que o tempo não volta

E o Trolley faz volta no Canto do Rio

E nas areias, a melhor vista do Rio".

Música Icaraí, do compositor Cilico, gravada pela cantora Beth Carvalho, no CD "Cilico e seus amigos".

Fotos: Sandra Porto.

Totens Urbanos 1

2009-02-26T11:01:00.004-03:00

Quando nasci um anjo esbelto,
desses que tocam
trombeta, anunciou:
vai carregar bandeira.
Cargo muito pesado pra mulher,
esta espécie ainda envergonhada.
Aceito os subterfúgios que me cabem,
sem precisar mentir.
Não sou tão feia que não possa casar,
acho o Rio de Janeiro uma beleza e
ora sim, ora não, creio em parto sem dor.
Mas o que sinto escrevo. Cumpro a sina.
Inauguro linhagens, fundo reinos
-- dor não é amargura.
Minha tristeza não tem pedigree,
já a minha vontade de alegria,
sua raiz vai ao meu mil avô.
Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.
Mulher é desdobrável. Eu sou.

Adélia Prado.

Fotos: Sandra Porto.

Totens Urbanos.

2009-02-24T23:36:00.009-03:00

Poema do beco.

Que importa a paisagem, a Glória, a baía, a linha do horizonte? — O que eu vejo é o beco.

Manuel Bandeira.

Intervenção nos postes de Icaraí, Niterói, a partir da iniciativa dos artistas do Beco. Realizada em janeiro de 2009, contou com a participação de mais de 50 artistas plásticos de Niterói.

Fotos: Sandra Porto.

Segunda Criatura.

2009-01-10T02:12:00.005-02:00

Fel puro. Brevemente descrito, engenhosamente conceituado. Pinto minha boca com batom vermelho, não por luxúria, menos ainda por sedução. Bette Davis renascida das cinzas, tal como uma fênix pós-moderna, mantendo os longos vestidos brilhosos e acetinados, como não? Puro escárnio. Meu dorso tem as marcas dos desesperados pensamentos de repreensão. Culpa cristã? Provavelmente. Não poderia mesmo ser de outra forma. Lembro que estamos na quaresma e rio por dentro ao ver quão entranhado as coisas da religião estão em nós. A história do macaco e do pote de mel. Pois é. Sem remorsos ou vergonhas, ora bolas (como diria Mário Quintana). Na maior cara-de-pau! Porque vergonha é coisa de gente que pensa que não tem lugar no mundo dos homens de ternos pretos, colarinhos engomados, maletas cheias de papéis importantes (pretas também, of course) e decisões que abalam a vida do planeta. Não esta criatura. Ela se dá muito bem obrigada com todo este glamour televisivo. Estes dos plásticos coloridos, objetos descartáveis, monóxidos de carbono, comida que voa pelos balcões dos atendentes formatados como softwares modernos. Dá-se muito bem com a última moda, os dvds, cds, laptops. As muitas mídias. A confusão das ruas é sua trilha sonora. Os barulhos dos carros sua canção de ninar. Fel Bette não conhece as misérias. Gente que passa fome, vestindo-se de trapos, que sofre as dores mais terríveis. Um universo pararelo, coisa de cinema de péssima qualidade, notícia da imprensa sensacionalista afim de vender jornais. Gossip world! Não ela. Suas são as luzes brilhantes, os móveis reluzentes, os ambientes assépticos, as mesas fartas e bem-postas. Suas são as palavras escolhidas, as frases bem estruturadas, todos os erres e esses. Poucas, mas contundentes. O fel que existe em mim te despreza. O mundo com pôr-do-sol não faz sentido na trama desta vida pouco biografada: de seda-pura, evidentemente. O fel que existe em mim se esconde no coração de todos. Afinal de contas, muito poucos tem a bravura de mostrar o seu lado dark da força. Mea culpa, again. Mas quando a noite chega, no escuro do quarto de dormir, sob os lençóis de algodão egípcio, fique atento meu amigo, porque bem baixinho você ouvirá uma música. Sussurada, rouca, cheia da ternura que nenhuma pura Davis poderia transbordar sem se revelar. Um pequeno soprar melodioso que dirá que a felicidade foi embora e que a saudade em seu peito, ainda mora...

Sandra Porto.

Imagem: Bette Davis
Fonte: http://www.doctormacro1.info/

Le petit planète.

2009-01-10T01:25:00.004-02:00

Pinto as paredes do meu quarto com as cores de meus presságios. Alguns se revelam claramente, sem hesitações, no lidar diário da vida comum. Outros se apresentam em sonhos estranhos, com tonalidades tão reais que penso estar acordada. Os presságios, que respiram por meus poros, surgem como uma frase dita sem pensar. Como aquelas que quando você percebe, já falou. Na maior parte das vezes, eles não atingem ninguém além de minha própria alma que, nestes momentos, se constrangem em dores inenarráveis. Tal como chuva cerrada, me afogo ao tentar arrancar delas a compreensão. Presságios prescidem de tais atentados. Vêm e pronto. Oráculos pouco desvelados não me ajudam em nada. Condição de existência não escolhida, sofro dos suores em technicolor. Agora mesmo não tenho cor alguma na parede muda de meu quarto. Acostumada a habitar este mundo além do real, estranho o estado do silêncio abismal que se faz em mim. Quem sabe uma nova ordem inaugure esta época diversa em meu pequeno universo e planetas ainda não descobertos constituam a verdadeira declaração sobre mim. Talvez sim, talvez não. A certeza porém do arcanjo a flutuar em amarelos e abóboras me conduz ao ousar da entrega. Sonhares. Presságios virão. E irão embora. Em minha mão um pincel delineará o caminho das estrelas, perto, muito perto de meu coração.

Sandra Porto.

Nas águas de Mário Quintana.

2008-12-06T10:59:00.003-02:00

Todos os meus naufrágios me dizem:
morra de medo de tuas lembranças.
Não ouço os conselhos das marés do ontem
e lembro, e lembro, e lembro.
Cada vez, um esforço maior.
Cada vez, uma dor mais aguda.
Cada vez, um grito que abafo sob as lágrimas dos mares.
Cada vez um vôo mais alto, em direção ao sol.

Sandra Porto.

Releitura da poesia de Mário Quintana.

Imagem: Ana Maria Russo.
Fonte: http://www.1000imagens.com/

Do Inferno

2008-11-10T13:26:00.002-02:00

Começo por aqui, não sei bem porque e também não me importo. Mas talvez deva alguma explicação a quem porventura venha a ter este escrito nas mãos. Chamo de inferno a estas horas vazias no coração. Chamo de inferno a ausência de sentido que faz com que cheguemos num momento e digamos: cadê? Chamo de inferno as ilusões, os amores inventados como desculpa para se viver no mundo com falsos pretextos de existência. Chamo de inferno ter que escolher entre algumas pobres possibilidades que o mundo oferece dentro de seu repertório já montado e de onde se debruça para dizer: quero aquilo. As vitrines são só vitrines. Chamo de inferno o beijo mal-dado, mesmo que seja suculento e onde se acredita conter o sabor do amor. Chamo de inferno a minha visão não periférica das coisas do mundo. Chamo de inferno a minha visão periférica do mundo também. Porque esta dói tanto, tanto... Infinitos particulares, assim somos. Contendo os infernos diários que não queimam visivelmente, mas que te deixam marcas para sempre. Começo a consertar as palavras no hábito servil da mulher que cuida e tem que ser perfeita. A vida em preto e branco. Com nítidas nuances de claros e escuros, mas em preto e branco. Assim como o filme. Assim como o meu olhar agora. Assim como o céu que vejo através de minha janela. Fico pensando, ao tempo em que escrevo, por que as sombras me fazem ter movimento e não a luz. Uma sensação de culpa por estar agredindo o universo com questões que não devem ser levantadas num discursivo mundo de almas sensíveis à extinção do mico-leão dourado e definitivamente cegos aos gritos de dor do universo paralelo que nomeamos de feminino. Coloco vírgulas, pontos, reticências, num texto que grita, que geme, que chora, que se debate, que exige, que luta, que implora: parem com isto, já não estou mais aí, dá para ver? Bem do fundo dos meus infinitos infernos particulares, clamo por justiça. Minha alma é uma flor sensível aos ventos, aos trovões, às tempestades. Minha alma é uma escuta interminável que pede clemência. Minha alma feminina se compadece dessa moça triste e briga por ela. Minha moça triste decide que suas lágrimas regarão a terra seca e gretada pela negligência, pela cegueira, pelo desafeto que habita o coração do homem. E do mais profundo inferno, ela proclama, tal como Júlio César: veni vidi vici. A sorte está lançada.

Sandra Porto - 10/11/08

Imagem: Patrícia Coehn

Suddenly Ananda.

2008-10-08T12:39:00.003-03:00

Her face is a map of the world, is a map of the world
You can see she's a beautiful girl, she's a beautiful girl
And everything around her is a silver pool of light
People who surround her feel the benefit of it
It makes you calm
She'll hold you captivated in her palm

Suddenly I see this is what I wanna be
Suddenly I see why the hell it means so much to me
Suddenly I see this is what I wanna be
Suddenly I see why the hell it means so much to me

I feel like walking the world, like walking the world
You can hear she's a beautiful girl, she's a beautiful girl
She fills up every corner like she's born in black and white
Makes you feel warmer when you're trying to remember what you heard
She likes to leave you hanging on her world

Suddenly I see this is what I wanna be
Suddenly I see why the hell it means so much to me
Suddenly I see this is what I wanna be
Suddenly I see why the hell it means so much to me

And she's taller than most, and she's looking at me
I can see her eyes looking from the page in the magazine
She makes me feel like I could be a tower, big strong tower yeah

The power to be
The power to give
The power to see, yeah, yeah
She got the power to be
The power to give
The power to see, yeah, yeah
The power to be
The power to give
The power to see, yeah, yeah
She got the power to be
The power to give
The power to see, yeah, yeah

Fonte:

Música: KT Tunstall - Suddenly I see
Site: http://vagalume.uol.com.br/kt-tunstall/suddenly-i-see.html

Ontem mesmo!

2008-09-15T12:09:00.005-03:00

"Fico tão cansada às vezes, e digo para mim mesma que está errado, que não é assim, que não é este o tempo, que não é este o lugar, que não é esta a vida. (...)então eu não sentia nada, podia fazer as coisas mais audaciosas sem sentir nada, bastava estar atenta como estes gerânios, você acha que um gerânio sente alguma coisa? quero dizer, um gerânio está sempre tão ocupado em ser um gerânio e deve ter tanta certeza de ser um gerânio que não lhe sobra tempo para nenhuma outra dúvida..."

Caio Fernando Abreu

Fonte: http://caio-fernando-abreu.blogspot.com/

Luzes das Cidades

2008-08-14T13:31:00.005-03:00

Inéditos, os dias
Onde se inscrevem as letras
Sem nenhuma preguiça.

As letras fluem
A alma reflete
Almas nas letras.

Dias inéditos
Dias das luzes
Luzes nas almas.

Bons dias.

Sandra Porto.

2008-05-12T12:00:00.003-03:00

"Há sossegos do campo na cidade. Há momentos, sobretudo nos meios-dias de estio, em que, nesta Lisboa luminosa, o campo, como um vento, nos invade. E aqui mesmo, na Rua dos Douradores, temos o bom sono.

Que bom à alma ver calar, sob um sol alto quieto, estas carroças com palha, estes caixotes por fazer, estes transeuntes lentos, de aldeia transferida! Eu mesmo, olhando-os da janela do escritório, onde estou só, me transmuto: estou numa vila quieta da província, estagno numa aldeola incógnita, e porque me sinto outro sou feliz.

Bem sei: se ergo os olhos, está diante de mim a linha sórdida da casaria, as janelas por lavar de todos os escritórios da Baixa, as janelas sem sentido dos andares mais altos onde ainda se mora, e, ao alto, no angular das trapeiras, a roupa de sempre, ao sol entre vasos e plantas. Sei isto, mas é tão suave a luz que doura tudo isto, tão sem sentido o ar calmo que me envolve, que não tenho razão sequer visual para abdicar da minha aldeia postiça, da minha vila de província onde o comércio é um sossego.

Bem sei, bem sei... Verdade seja que é a hora de almoço, ou de repouso, ou de intervalo.. Tudo vai bem pela superfície da vida. Eu mesmo durmo, ainda que me debruce da varanda, como se fosse a amurada de um barco sobre uma paisagem nova. Eu mesmo nem cismo, como se estivesse na província. E, subitamente, outra coisa me surge, me envolve, me comanda: vejo por detrás do meio-dia da vila toda a vida em tudo da vila; vejo a grande felicidade estúpida da vida doméstica, a grande felicidade estúpida da vida nos campos, a grande felicidade estúpida do sossego na sordidez. Vejo, porque vejo. Mas não vi e desperto. Olho em roda, sorrindo, e, antes de mais nada, sacudo dos cotovelos do fato, infelizmente escuro, todo o pó do apoio da varanda, que ninguém limpou, ignorando que teria um dia, um momento que fosse, que ser a amurada sem pó possível de um barco singrando num turismo infinito."

Bernardo Soares, in O Livro do Desassossego- Frag. 437.

Fotógrafo: Nuno Ramos

Houve um poema.

2008-05-06T19:05:00.004-03:00

Houve um poema,
entre a alma e o universo.
Não há mais.
Bebeu-o a noite, com seus lábios silenciosos.
Com seus olhos estrelados de muitos sonhos.

Houve um poema:
Parecia perfeito.
Cada palavra em seu lugar,
como as pétalas nas flores
e as tintas no arco-íris.
No centro, mensagem doce
E intransmitida jamais.

Houve um poema:
e era em mim que surgia, vagaroso.
Já não me lembro, e ainda me lembro.
As névoas da madrugada envolvem sua memória.
É uma tênue cinza.
O coral do horizonte é um rastro de sua cor.
Derradeiro passo.

Houve um poema.
Há esta saudade.
Esta lágrima e este orvalho - simultâneos -
que caem dos olhos e do céu.

Cecília Meireles

Imagem: Jimmy Williams

Confiança

2008-03-18T10:21:00.004-03:00

Estação de maio

A salvação opera nos abismos.
Na estação indescritível,
o gênio mau da noite me forçava
com saudade e desgosto pelo mundo.
A relva estremecia
mas não era pra mim,
nem os pássaros da tarde.
Cães, crianças, ladridos,
despossuíam-me.
Então rezei: salva-me, Mãe de Deus,
antes do tentador com seus enganos.
A senhora está perdida?
Disse o menino,
é por aqui.
Voltei-me
e reconheci as pedras da manhã.

Adélia Prado.

Fonte: http://br.geocities.com/edterranova/adelia02.htm

2007-08-18T14:43:00.000-03:00

Tem dias que são assim. Luzes opacas quebrando a escuridão, janelas miúdas querendo te salvar do tédio dos dias. Cumprem seu papel, como todas as coisas inertes; assim como eu. Minha imaginação tenta, mas não consegue. Passar pelos vidros foscos, voar pelos ares livres. Não dá, não dá. É preciso algo mais do que a simples vontade. É preciso asas. As da liberdade. As minhas, não sei por onde andam. Talvez tenham desistido e procurado outro anjo.

Sandra Porto

Imagem: Vazios Rurais.
Fotógrafo: Paulo de Souza.

Fonte:
Imagem: http://www.1000imagens.com

Remédio

2007-08-02T10:33:00.000-03:00

Remédio.

Abandonei as conquistas dos homens sem fé,
já que nenhuma delas me disse: és comum!
Tola vaidade. Acreditei na ilusão.

Abandonei a ilusão das visões iluminadas,
Já que homem comum sei quem sou: filho.
Servo apenas, aceito o que sou.

Hoje dou graças,
Por ser cego, comum e servo.
Nada mais exijo ou procuro.

E tudo tenho
E tudo vejo
E tudo encontro.

Sandra Porto.

Imagem: Afoxé.
Fotógrado: Everaldo Luis.

Imagem: http://eversilva.multiply.com/

2007-07-17T12:59:00.000-03:00

Num pedaço de minha memória
Guardo pedaços de luz.

Brilham como vaga-lúmens
Que voam à noite nos campos
Quietos de vozes, repletos de sopros.

Minha mente está quieta
Meu coração, revolto
Em ondas de sal e azuis.

Olho às vezes para esta imagem
E não sei quem sou.
Se sonho ou se desperta,
Procuro os sinais.

Recorro aos deuses
E Eles me respondem
Em tantos piscares
Que fico cega.

Mas no fundo, no fundo
Só queria te ver.
E que você me visse
Tal como sou,
Sempre te amando.

Sandra Porto

Imagem: Uxia.
Fotógrafo: Luís Garção Nunes.

Fonte: http://fotomomento.blogspot.com/

Hora de Acordar

2007-03-13T16:06:00.000-03:00

Descansa.
O Homem já se fez
O escuro cego raivoso animal
Que pretendias.

(Via Vazia - VIII)

Hilda Hilst

Fontes:

Imagem: http://www.1000imagens.com/

Texto: http://www.angelfire.com/

Primeira Criatura

2007-01-30T18:06:00.000-02:00

Uma das pessoas que vivem em mim (algum poeta já começou assim um de seus poemas - com todo respeito), tem uma alma de pura nobreza, coisa que não sei de onde vem, mas que gosto demais. Gosta de colecionar memórias e poemas, porque considera que as duas são a mesma coisa. As memórias ela guarda em caixas, grandes, bonitas e onde ninguém pode mexer. Lá dentro tem um pouco de tudo, desde pedaços de pétalas de flores secas e antigas, até as pinturas feitas pelas máquinas modernas que registram os instantes de seus entes, outras criaturas que, ou por ela foram criadas, ou que por ela foram adotadas como suas. Às vezes ela gostaria de morar dentro destas caixas, porque lá a vida não se deteriora e nem se desgasta com o tempo. De dentro delas, das caixas, quando foge deste mundo confuso, ela vai tecendo as sutis relações com as criaturas que fazem parte deste seu infinito particular, com se deusa fora, cosendo o que de melhor existe nelas e desfazendo aquilo que não lhe agrada e que torna seus queridos seres desumanos e tristes. Não tolera deselegâncias e coisas toscas. Toscas aqui não tem uma conotação estética, já que o tosco, algumas vezes, pode virar arte e quando assim lhe parece, considera contemplá-las com seu olhar compassivo e curioso. Os poemas, os deixa à mostra, feito as bandeirolas que os budistas fincam nos montes ou em frente aos seus templos deixados ao sabor dos ventos, para que as palavras de beleza e encanto se espalhem pelo cosmo e fecundem a o planeta que tanto ama. Seu nome é mistério. Ninguém o saberá até que ela considere que as criaturas possam ouvi-lo sem nenhum preconceito ou julgamento. Um dia, quem sabe...

Sandra Porto

03/01/2007

Imagem: Mãos.
Fotógrafo: Luís Garção Nunes.

Fonte: http://www.1000imagens.com/

Gentilezas

2006-11-29T12:47:00.000-02:00

Penso em Rilke. Penso gentilezas. Penso vagalumes e silêncios. Penso no vislumbre dos cheiros das alfazemas que não conheço. Penso nos sabores dos frutos que ainda estão por vir e saboreio este antecipar de vida. A alegria não é um bem que se tem quando se quer. Ao pensar nas coisas que aqui sempre estarão, reconheço os alvoreceres da força da existência, independente do quanto possa me sentir morta. De todos aqueles que se sentem mortos. De todos aqueles e de todas as coisas que já não mais existem. Esta possibilidade de se saber antes do que sempre existirá, esta concretude de que nada depende daquilo que se percebe é reconfortante. Não há com que se preocupar. Rãs aparecerão pelas manhãs molhadas pela chuva e chapinharão nas poças suas patas saltitantes. Patos voarão nos céus procurando um lugar aonde poderão continuar suas livres vidas, sempre que a hora chegar. Folhas cairão, folhar irão nascer. Primaveras e outonos. Verões e invernos. Diferentes, talvez. Sempre serão. Não me importo mais. Confio.

Sandra Porto.

Imagem: Retratos de família.

Fotógrafo: Luís Pisco

Fonte: http://www.1000imagens.com/

Corpo

2006-09-28T15:50:00.000-03:00

Sem saber o que dizer, me sinto. Nua de palavras e repleta de pensares, o corpo reclama de atitudes. Não tenho nada para lhe dar, espere, acalme-se, corpo rebelde que não quer ouvir. Corpo intranqüilo que sabe pedir, mas não sabe dar. Corpo sem rumo que se debate em sensações inominadas mas precisas e preciosas. Não me tenha como uma escrava de seus desejos. Há muito desacredito do impulso e das paixões, querendo apenas ouvir a voz que não se faz presente e que me traria a quietude. Não, não me venha com apelos inúteis. Calo-te como quem comete um ato sem pensar e se condena ao mais severo julgamento. Arrependimentos se fazem distantes e deprovidos de propósito, diante da decisão profunda de não querer te saber. Conheço-te mais sabiamente do que pensas e por isso, emudeço diante de tua voz estridente e contínua. Durma, companheiro dos caminhos percorridos há tanto tempo. Durma e me sonhe.

Sandra Porto.

Imagem: John Singer Sargent

Dança

2006-09-28T13:29:00.000-03:00

Fico diante do teclado esperando que as palavras apareçam. Procuro a espontaneidade que há muito me fazia sentar e escrever bobagens calorosas e infantis, escritas de uma pessoa que de mim se escondeu. Procuro encontrar nos cantinhos de meu ser o lugar das brincadeiras, das cartas de amor (embora elas sejam ridículas), dos sorrisos sem restrições e dos abraços apertados de tanto carinho que sufocam. Fico aqui esperando. Já entendo que nesta espera a angústia será sempre a mão provocadora de algum movimento. Qualquer um. Ele sempre vem e tenho paciência. Meus dedos percorrem o teclado de qualquer maneira, numa falta de jeito que dá dó. Deixo que as palavras se manifestem, querendo que meu julgamento saia da frente e que, sem nenhum murmúrio, as deixem falar. Desejo intensamente que brotem dos desertos sem vegetação e dos lagos carentes de água. Quero que elas venham e me tomem. Incorretas, sem esquadros, irrestritas. Apenas explosões. Pequenas talvez. Mas que provoquem estragos, que abram fendas, que engulam os resquícios da não vida que tenho em mim agora. Que elas me convençam de que não há carência de fechamentos. Que me proponham as pedras e as águas e as cores e os ventos. Que me apontem os pulsares entranhados da terra e os nascimentos de estrelas. Que me mostrem o poder dos ventos e das marés, dos rios e das chuvas e que me digam que o amor e o ódio são a mesma coisa. Que dancem na minha frente feito sufis, realizando a divindade em seus transes brancos e solitários. Que me emocionem e tragam lágrimas aos meus olhos. Que gritem nos meus ouvidos: Vá menina, vá!

E então curvarei minha cabeça, deitarei meu corpo despojado das tantas palavras que me alucinam e voarei por sobre o universo, despejando em cada coisa viva minha gratidão e o meu amor.

Sandra Porto.

Imagem: Último Capítulo

Fotógrafo: Marco Ricca.

Fonte: http://www.1000imagens.com/

Marés

2006-07-27T18:21:00.000-03:00

Tenho fases assim como as marés. Às vezes calma fico, e assim não me reconheço. Nestes tempos onde não me acho e onde todos a mim procuram sem encontrar, me espraio feito uma onda bebê nascida do ventre fértil de Iemanjá, e choro. Chorar rítmico, como se fora uma música composta pelos ventos leves que não querem nada além de refrescar as nossas peles ressecadas pelas dores do mundo. Um toar distante e baixinho, que só poucos seres conseguem ouvir. Aqueles seres que sabem ouvir qualquer coisa. Aqueles seres que ficam desgarrados da humanidade e que se acham fora dela porque ouvem. Ouvem e se reconhecem como seres distintos, que cantam baixinho junto com aquilo que escutam. Neste coro de anjos ilegítimos, e nestas marolas onde ninguém quer mergulhar, vejo a alegria. Então me torno brisa e água e terra e fogo. E mato a sede do mundo sem ternura. E fecundo a terra árida dos corações esquecidos. E queimo as amarguras das almas entristecidas. Depois fico quieta, bem quietinha.

Sandra Porto

Imagem: Gota. Foto trabalhada no Photoshop, por Sandra Porto.

Último Capítulo

2006-07-13T13:00:00.000-03:00

114

Estética do Artifício

“A vida prejudica a expressão da vida. Se eu tivesse um grande amor nunca o poderia contar. Eu próprio não sei se este eu, que vos exponho, por estas coleantes páginas fora, realmente existe ou é apenas um conceito estético e falso que fiz de mim próprio. Sim, é assim. Vivo-me esteticamente em outro. Esculpi a minha vida como a uma estátua de matéria alheia ao meu ser. Às vezes não me reconheço, tão exterior me pus a mim, e tão de modo puramente artístico empreguei a minha consciência de mim próprio. Quem sou por detrás desta irrealidade? Não sei. Devo ser alguém. E se não busco viver, agir, sentir, é - crede-me bem - para não perturbar as linhas feitas da minha personalidade suposta. Quero ser tal qual quis ser e não sou. Se eu cedesse destruir-me-ia. Quero ser uma obra de arte, da alma pelo menos, já que do corpo não posso ser. Por isso me esculpi em calma e alheamento e me pus em estufa, longe dos ares frescos e das luzes francas - onde a minha artificialidade, flor absurda, floresça em afastada beleza."

Bernardo Soares, in O Livro do Desassossego.

Imagem: Último Capítulo

Fotógrafo: Marco Ricca

Fonte: http://www.1000imagens.com/

Como uma flor vermelha.

2006-07-12T13:12:00.000-03:00

Como uma flor vermelha.

À sua passagem a noite é vermelha,

E a noite que temos parece

Exausta, inútil, alheia.

Ninguém sabe onde vai nem donde vem,

Mas o eco dos seus passos

Enche o ar de caminhos e de espaços

E acorda as ruas mortas.

Então o mistério das coisas estremece

E o desconhecido cresce

Como uma flor vermelha.

Sophia de Mello Breyner, in Poesia, Obra Poética.

Páscoa

2006-04-16T15:52:00.000-03:00

Nem ovos, nem coelhos. O dia amanheceu indeciso, sem saber se chovia ou se solria. O computador não gosta de neologismos. Para cada palavra inventada, um vermelho de repreensão. O micro não é artista. Trabalhador braçal, que sempre opera por argumentos de autoridade: faça isto ou faça aquilo. O micro não pensa. Igual a muitos de nós, que por um engano do pensamento, achamos que pensamos. Tudo por causa do solrir.

Voltando à Páscoa fria, decidiu-se a natureza pelo calor e pela luz, coisa que muito me alegrou, por conta da incerteza de comemorar ou não comemorar o renascer. Ficaria com a pulga atrás da orelha se a vida conspirasse contra a comemoração, causando-me uma dúvida pra lá de cartesiana, já que ando decidindo crer não só para ver. Crer não só para ver. As palavras são como espelhos d’água turva, que refletem ao avesso aquilo que não se quer dizer, o indizível, o que nem mesmo se sabe o que é a não ser pela sensação ou pela intuição, ao mesmo tempo sabendo-se exatamente aquilo que seja.

Páscoa flamenca. Não da dança, mais do time. Páscoa vermelha e negra. Páscoa de gritos e não de sussurros. Páscoa da torcida. Páscoa de Jorge. Salve, Jorge!

Não foi tão mau assim, como dizem os teens. Sensação de ressaca, preguiça de começar de novo e contar comigo. Será que vai valer a pena, ter amanhecido?

Sandra Porto

Imagem: Le vieux juif (Le vieillard), Pablo Picasso.

Play it again, Sam! (1ª parte)

2006-04-08T11:29:00.000-03:00

Como era mesmo o nome dele? Passado quase trinta anos, não conseguia se lembrar com tanta facilidade deste detalhe, mesmo acordando todas as manhãs ao seu lado. Olhava à sua direita, já que gostava de dormir do lado do coração - superstição, coisas de mulher, sabe-se lá – e tinha a mesma sensação de desconforto. Sentava-se na cama e com muito cuidado para não acordá-lo, descobria o corpo envolvido pelos lençóis. Observava de um jeito minucioso, como um detetive a descobrir as pistas de um crime, os detalhes que já vira mais de um milhão de vezes. Às vezes até reconhecia alguns como, por exemplo, a cicatriz da cirurgia do acidente de carro que quase o matara desprevenido, porque afinal de contas, a morte, quando quer aparecer, não avisa a ninguém mesmo, não é não? E também aquele cheiro! Conseguia lembrar mais dos cheiros das coisas do que das coisas em si. Não dava muita importância aos registros oficiais das pessoas, como nomes, sobrenomes, coisas do tipo, porque sempre mentiam sobre elas. Não confiava nas palavras escritas, ditas ou oficializadas. Mas os cheiros não. Confiava que cada coisa tinha seu aroma próprio. Sabia do cheiro dos medos, das alegrias, dos interesses escondidos e até dos pensamentos guardados no bem no fundo das almas das pessoas.

Sandra Porto

Fonte: Imagem: http://www.getty.edu

Ilógica

2006-03-26T10:03:00.000-03:00

Começara à toa, como achava que havia vivido até então, deixando que as frases nascessem sem muito pensar ou articular na lógica ou ausência dela, linguagem conclusiva, fechada, orientadora. Caso fosse surpreendida nesse instante por alguém curioso e inoportuno – condição natural ao sujeito – não saberia responder à questão alguma. A falta de objetividade às vezes a irritava profundamente. Era como se fosse lançada numa aventura sem mapa, bússola ou outra ferramenta qualquer de orientação. A noite também não a conduzia pelo deserto de si mesma, já que as estrelas se escondiam diante do tempo indeciso, confusas que ficavam diante da dualidade inverno e verão. Nada escapava a esta balança sem... A palavra faltara. Entendia pelo conhecimento anterior sobre os nomes das coisas que, para se ter a medida exata era preciso existir o ponto de sustentação de onde tudo partia e, certamente, para onde tudo voltaria. O fiel da balança. Quanta ironia, cogitava! A palavra ausente, traindo a quem a possuía, mostrara-se tão desleal quanto infiel. Prato cheio para uma análise, ato falho dentre todas as falhas de uma noite sem sono.

Sandra Porto

Imagem: CCB - Fotógrafo: Rui Romão

URL: http://ubbibr.fotolog.com/bichinhodafruta

A janela.

2006-02-08T12:38:00.000-02:00

Aquela era uma janela antiga, com suas tábuas encravadas e tortas, sugerindo resistência e desistência ao mesmo tempo. Não se poderia saber ao certo a quê resistiram, pois a história muda de suas frestas só conseguiam suspirar baixinho os seus resmungos. Ao mesmo tempo, o diálogo leve e florido com as cortinas daquela casa aparentemente sem gente permanecia num querer fluido e sem jeito, na tentativa de reavivar a memória das coisas inertes que poderiam dar nexo ou mesmo contar na prosa viva dos tempos, os tropeços e esperas de alguém que, certamente, ali habitara...

E não era somente a janela que falava. Não era apenas a cortina florida que se balançava com o vento que entrava pelos buracos do vidro quebrado. A porta se abria para a entrada de qualquer coisa que pudesse trazer algo que lembrasse o que uma vez havia ali habitado: vida. E então por entre suas pernas tortas e finas de madeira, por entre os buracos esculpidos pelos cupins, entravam folhas e flores, formigas, gafanhotos e qualquer nuvem passageira que procurasse abrigo. Tudo era bem vindo e todos tinham passagem.

A pintura das paredes era por si só um capítulo à parte. Descamava de um lado, enquanto de outro procurava agarrar-se a todos os buracos do concreto que pulsava por baixo de todas as cores que já haviam sido empilhadas, uma por cima da outra, "mudanças de humor", como a dona que ali morara um dia gostava de chamar. E então a tinta soltava-se como pele, deixando à mostra apenas as cicatrizes de algo que havia se tornado (aos poucos) nada além do que as cinzas das brasas que arderam outrora (como quase tudo neste mundo...). E, como tudo se tornou -- cinza -- também as paredes mereciam o mesmo fim. Concreto aparecendo por baixo dos nacos grossos de camadas de humores, dia a dia sufocando a outra metade que se agarrava à esperança de que alguma coisa algum dia viria.

Sandra Porto.

Colaboração:Alessandra Archenar.

Fonte:

Imagem: http://www.bregler-fotografien.de

A Dança

2006-01-14T13:53:00.000-02:00

"Mas depois que cantarolou a sua canção e se escondeu num apertado canto da sala, começou a provar a alegria de sua solidão. Tal alegria, que no começo da noite lhe parecera falsa e trivial, era como um ar acariciador, passando alegremente pelos seus sentidos, escondendo dos outros olhares a agitação febril do seu sangue, enquanto por entre os dançarinos que circulavam e por entre a música e as risadas, o olhar dela vinha direto ao seu canto, adulando-o, zombando, procurando, excitando seu coração."

James Joyce, in Retrato do Artista Quando Jovem, ed. Civilização Brasileira.

Fotografia: Henri Cartier-Bresson.

Fonte: http://www.bregler-fotografien.de

Espelhos

2005-11-30T11:27:00.000-02:00

XLVI

Talvez eu seja
O sonho de mim mesma,
Criatura-ninguém
Espelhismo de outra
Tão em sigilo e extrema
Tão sem medida
Densa e clandestina

Que a bem da vida
A carne se fez sombra.

Talvez eu seja tu mesmo
Tua soberba e afronta.
E o retrato
De muitas inalcançáveis
Coisas mortas.

Talvez não seja.
E ínfima, tangente
Aspire indefinida
Um infinito de sonhos
E de vidas.

Hilda Hilst, in Cantares. Ed. Globo. ue des Gobelins.
Fotógrafo: Eugenène Atget.

Fonte da Imagem: http://www.masters-of-photography.com

As Cidades e as Coisas

2005-11-25T13:29:00.000-02:00

Exílio

Quando a pátria que temos não a temos
Perdida por silêncio e por renúncia
Até a voz do mar se torna exílio
E a luz que nos rodeia é como grades.

Sophia de Mello Breyner, in Poemas Escolhidos. Companhia das Letras.
Fotógrafo: Eugene Atget

Fonte: http://www.bregler-fotografien.de

O amor tem sabor.

2005-11-19T13:09:00.000-02:00

O Amor

Deus - talvez esteja aqui, neste pedaço de mim e de ti, ou naquilo que, de ti, em mim ficou. Está nos teus lábios, na tua voz, nos teus olhos, e talvez ande por entre os teus cabelos, ou nesses fios abstractos que desfolho, com os dedos da memória, quando os evoco.

Existe: é o que sei quando me lembro de ti. Uma relação pode durar o que quiser; será, no entanto, essa impressão divina que faz a sua permanência? Ou impõe-se devagar, como as coisas a que o tempo nos habitua, sem se dar por isso, com a pressão subtil da vida?

Um deus não precisa do tempo para existir: nós, sim. E o tempo corre por entre estas ausências, mete-se no próprio instante em que estamos juntos, foge por entre as palavras que trocamos, eu e tu, para que um e outro as levemos conosco, e com elas o que somos, a ansia efémera dos corpos, o mais fundo desejo das almas.

Aqui, um deus não vive sozinho, quando o amor nos junto. Desce dos confins da eternidade, abandona o mais remoto dos infinitos, e senta-se aos pés da cama, como um cão, ouvindo a música da noite. Um deus só existe enquanto o dia não chega; por isso adiamos a madrugada, para que não nos abandone, como se um deus não pudesse existir para lá do amor, ou o amor não se pudesse fazer sem um deus.

Nuno Júdice.

Fotografia: Lovers in Bistro, Gyula Halasz Brassai.

Fonte: http://masters-of-photography.com

Tudo Passa

2005-11-13T10:48:00.000-02:00

"Vai passar, tu sabes que vai passar. Talvez não amanhã, mas dentro de uma semana, um mês ou dois, quem sabe? O verão está aí, haverá sol quase todos os dias, e sempre resta essa coisa chamada “impulso vital”. Pois esse impulso às vezes, porque não permite que nenhuma dor insista por muito tempo, te empurrará quem sabe para o sol, para o mar, para nova estrada qualquer e, de repente, no meio de uma frase ou de um movimento te surpreenderás pensando algo assim como “estou contente outra vez”. Ou simplesmente “continuo”, porque já não temos mais idade para, dramaticamente, usarmos palavras grandiloqüentes como “sempre” ou “nunca”. Ninguém sabe como, mas aos poucos fomos aprendendo sobre a continuidade da vida, das pessoas e das coisas. Já não tentamos o suicídio nem cometemos gestos tresloucados. Alguns, sim – nós, não. Contidamente continuamos. E substituímos expressões fatais como “não resistirei” por outras mais mansas, como “sei que vai passar”. Esse o nosso jeito de continuar, o mais eficiente e também o mais cômodo, porque não implica em decisões, apenas em paciência."

Caio Fernando Abreu, in Caio 3D: O essencial da década de 80, Ed. Agir.

Fotografia: Freezer, William Eggleston.

Iconoclastia

2005-11-08T10:31:00.000-02:00

Há imagens que vagueiam por dentro de nós, como se procurassem alguma coisa, ou apenasque as fixemos à realidade do ser. Como esses cães que correm pelos campos,sem destino certo, não se interessando sequer pelos coelhos que espreitam de dentro da terra, as imagens farejam um fumo longínquo, a mensagem nascida não se sabe de onde, e tentam traduzi-la: mas são mudas, limitando-se a movimentos vagos no ar do espírito. As imagens não trazem consigo nenhum significado, atropelam-se na precipitação das luzes, e nem a morte nem a vida lhes dão esse último sentido que a crença num deus poderá justificar. Então, parto essas imagens: uma a uma, com a lentidão monótona de quem sabe que esse trabalho é para ser feito, junto com os estilhaços no canto da casa, e admiro subitamente a brancura das paredes, o quadro limpo do céu por trás da janela, e tento esquecer o gemido, como se um animal ganisse para dentro, que nasce no fundo de mim, onde um gesto antigo me obriga a colar esses restos.

Nuno Júdice, in Por Dentro do Fruto a Chuva.

Imagem: Fitinhas, por Ananda Porto.

Deus é Naja.

2005-11-06T11:51:00.000-02:00

"Estás desempregado? Teu amor sumiu? Calma: sempre pode pintar uma jamanta na esquina.

Tenho um amigo , cujo nome, por muitas razões, não posso dizer, conhecido como o mais dark. Dark no visual, dark nas emoções, dark nas palavras: darkésimo. Não nos conhecemos a muito tempo, mas imagino que, quando ainda não havia darks, ele já era dark. Do alto de sua darkice futurista, devia olhar com soberano desprezo para aquela extensa legião de paz e amor, trocando flores, vestida de branco e cheia de esperança.

Pode parecer ilógico, mas o mais dark dos meus amigos é também uma das pessoas mais engraçadas que conheço. Rio sem parar do humor dele- humor dark, claro. Outro dia esperávamos um elevador, exaustos no fim da tarde, quando de repente ele revirou os olhos, encostou a cabeça na parede, suspirou bem fundo e soltou essa: -"Ai, meu Deus, minha única esperança é que uma jamanta passe por cima de mim..." Descemos o elevador rindo feito hienas.

Devíamos ter ido embora, mas foi num daqueles dias gelados, propícios aos conhaques e às abobrinhas. Tomamos um conhaque no bar. E imaginamos uma história assim: você anda só, cheio de tristeza, desamado, duro, sem fé nem futuro. Aí você liga para o Jamanta Express e pede: -"Por favor, preciso de uma jamanta às 20h15, na esquina da rua tal com tal. O cheque estará no bolso esquerdo da calça". Às 20h14, na tal esquina (uma ótima esquina é a Franca com Haddock Lobo, que tem aquela descidona) , você olha para esquina de cima. E lá está- maravilha!- parada uma enorme jamanta reluzente, soltando fogo pelas ventas que nem um dragão de história infantil.

O motorista espia pela janela, olha para você e levanta o polegar. Você levanta o polegar: tudo bem. E começa a atravessar a rua. A jamanta arranca a mil, pneus guinchando no asfalto. Pronto: acabou. Um fio de sangue escorrendo pelo queixo, a vítima geme suas últimas palavras: -"Morro feliz. Era tudo que eu queria..."

Dia seguinte, meu amigo dark contou: - "Tive um sonho lindo. Imagina só, uma jamanta toda dourada..." Rimos até ficar com dor na barriga. E eu lembrei dum poema antigo de Drummond. Aquele Consolo na Praia, sabe qual? "Vamos não chores / A infância está perdida/ A mocidade está perdida/ Mas a vida não se perdeu" –ele começa, antes de enumerar as perdas irreparáveis: perdeste o amigo, perdeste o amor, não tens nada além da mágoa e solidão. E quando o desejo da jamanta ameaça invadir o poema – Drummond, o Carlos, pergunta: "Mas, e o humor?" Porque esse talvez seja o único remédio quando ameaça doer demais: invente uma boa abobrinha e ria, feito louco, feito idiota, ria até que o que parece trágico perca o sentido e fique tão ridículo que só sobra mesmo a vontade de dar uma boa gargalhada. Dark, qual o problema?

Deus é naja - descobrimos outro dia.

O mais dark dos meus amigos tem esse poder, esse condão. E isso que ele anda numa fase problemática. Problemas darks, evidentemente. Naja ou não, Deus (ou Diabo?) guarde sua capacidade de rir descontroladamente de tudo. Eu, às vezes, só às vezes, também consigo. Ultimamente, quase não. Porque também me acontece – como pode estar acontecendo a você que quem sabe me lê agora - de achar que tudo isso talvez não tenha a menor graça. Pode ser: Deus é naja, nunca esqueça, baby.

Segure seu humor. Seguro o meu, mesmo dark: vou dormir profundamente e sonhar com uma jamanta. A mil por hora."

Caio Fernando Abreu.

Fotografia: Ananda Porto de Almeida

Mini-Conto Oriental

2005-10-27T15:40:00.000-02:00

Escuto teus ventos e tuas brisas. Quem dera fosse surda aos murmúrios do porto...

Meus dias são repletos de dúvidas e incertezas, como se fora um sibilo sem fim afetando a capacidade de responder aos apelos. Ensurdecedor este silêncio que me acaricia o pensar. Quando assim acontece, as possibilidades de respostas ficam assustadas, tal como as crianças que temem o abandono de suas mães e, desprotegidas, se escondem sob as fantasticamente seguras e invioláveis cobertas. O tempo também não se faz amigo nestas horas de resoluções implacáveis e às vezes se torna necessário burlá-lo para o retorno da contemplação alegre e pacífica. Por um ato de misericórdia dos deuses, a beleza e a delicadeza, que nascem dos divinos gestos jamais perdidos na memória dos imortais, são irmãs generosas, definitivamente instadas neste caduco existir. As letras, arrumadas de uma forma quase tocável, tornam-se autônomas, possuidoras de inteligência irrefreável e brilhante, rebeldes que são de seu criador. Fechando-se num modelo de complexa enquadratura, a narrativa fica impedida de continuidade.

O intervalo no tempo da vontade que originou a declaração tão fresca e benfazeja, sofre a ameaça nebulosa da perspectiva do abandono e do esquecimento. Nestes momentos o porto torna-se não crível. Perdida talvez a lembrança de tudo. Quem sabe? Certas coisas não são re-inauguráveis a não se pela insistência tola de um desejar compulsivo no existir de um sopro de vida que tenta, nas bravatas dos mares crespos e morenos que separam continentes e raças, se fazer ouvir. Aparecer e desaparecer, ao gosto dos ventos e das ondas pode ser uma solução provisória, mas oportuna. Embora o enjôo deste pendular acontecer contínuo, a sensatez precisa da legalidade a fim de construir caminhos sobre as águas. Soberba presunção! A nada se dirigem os dias de insanos esgares textuais, gerados a sopapos, no meio da tarde de sufocados vapores, querendo estar em qualquer lugar que não aqui!

O samurai, envolto em seu branco quimono, realiza a morte honrada. E resgata sua dignidade.

Imagem: Femme de Saint-Lazare par clair de lune, Pablo Picasso.

Fonte: http://csdll.cs.tamu.edu:8080/picasso

Despertando

2005-10-21T12:57:00.000-02:00

Raio de luz
Caminho de estrelas
Mergulho o infinito
Assim é.

Pedaço de terra
Brotando as sementes
Doce alimento da vida.
Assim existo.

Fibras palpitando
Incessantes
Pedidos sem eco.
Assim sofro.

Música do espaço
Acordo meu sono
Eterno.

Desperto o amor.

Fonte: http://www.absolutearts.com

O fotógrafo

2005-10-05T12:02:00.000-03:00

Difícil fotografar o silêncio.
Entretanto tentei.
Eu conto: Madrugada a minha aldeia estava morta.
Não se ouvia um barulho, ninguém passava entre as casas.
Eu estava saindo de uma festa. Eram quase quatro da manhã.
Ia o Silêncio pela rua carregando um bêbado.
Preparei minha máquina.
O silêncio era um carrega-dor?
Estava carregando o bêbado.
Fotografei esse carregador.
Tive outras visões naquela madrugada.
Preparei minha máquina de novo.
Tinha um perfume de jasmim no beiral
de um sobrado.
Fotografei o perfume.
Vi um lesma pregada na existência
mais do que na pedra.
Fotografei a existência dela.
Vi ainda um azul-perdão no
olho de um mendigo.
Fotografei o perdão.
Olhei uma paisagem velha a
desabar sobre uma casa.
Fotografei o sobre.
Foi difícil fotografar o sobre.
Por fim eu enxerguei a Nuvem de calça.
Representou para mim que ela andava na
aldeia de braços com Maiakovski -seu criador.
Fotografei a Nuvem de calça e o poeta.
Ninguém outro poeta no mundo faria uma
roupa mais justa para cobrir a sua noiva.
A foto saiu legal.

Manoel de Barros

Fotomontagem: Ananda Porto

Mundo Pequeno

2005-10-01T10:22:00.000-03:00

O mundo meu é pequeno, Senhor.
Tem um rio e um pouco de árvores.
Nossa casa foi feita de costas para o rio.
Formigas recortam roseiras da avó.
Nos fundos do quintal há um menino e suas latasmaravilhosas.
Todas as coisas deste lugar já estão comprometidascom aves.
Aqui, se o horizonte enrubesce um pouco, osbesouros pensam que estão no incêndio.
Quando o rio está começando um peixe,
Ele me coisa
Ele me rã
Ele me árvore.
De tarde um velho tocará sua flauta para inverter os ocasos.

Manoel de Barros.

Fotografia: Joaquim da Cunha Bueno Marques.

Psicografia

2005-09-30T09:58:00.000-03:00

Não consigo rever aquilo que me assoma a alma, num momento de destruição e encanto.

Arremedos de poemas caem do nada, como chuvas sem sentido pela minha mão a deslizar no amplo deserto de linhas.

Não sei o que faço, mas tenho que fazê-lo.

Poderia se chamar a isto um outro, que de mansinho – mas não mansamente – chega para me mostrar algo que não sei o que é.

Pode ser um caminho que tenho de percorrer agora.

Pode não ser nada além da minha tola imaginação que anseia a amplidão dos lugares onde os sábios de mim se escondem.

Pode ser que seja apenas um imenso vagar de minha mente desonesta e faceira, que a um só tempo brinca com meu sorriso e me acusa com sardônicos dentes de pérolas.

Pode ser. Pode não ser.

Tudo é. Tudo não é.

Aqui, sou.

Pintura: Farewall to Lincoln Square, Raphael Soyer.

Praia do Icaraí

2005-09-29T17:02:00.000-03:00

Na Praia do Icaraí, Paulinho da Viola encerrava a semana do chorinho no Rio de Janeiro cidade maravilhosa, no dia do santo guerreiro, na praia de Icaraí. Começou bem, obrigado, sob uma lua mais do que cheia, cheíssima. Não mais que de repente, a festa foi abençoada por uma tempestade de água benta, vinda diretamente dos batistérios do céu deste Brasil varonil. A multidão espalhada pela areia da noite musical não teve alternativa senão a fuga desordenada, qual formiguinhas assustadas diante da corredeira de açúcar derramada por um açucareiro desastrado. Os sem-teto secos, amantes do artista, abrigaram-se sob os edifícios da maneira que puderam e continuaram a ouvir o samba de viola do Paulinho o qual, por sua vez, impávido como a própria natureza, lá continuou na tranqüilidade que lhe é peculiar feito um Jorge sem medo de dragões ou tisunamis. E cantou. Lindamente!

Eu, preguiçosamente revoltada com a avalanche de camelôs que, inaugurando uma nova tradição no show-business da terra de Araribóia, inundaram a praia com suas ondas de gigantescas barracas feito árabes no deserto e me reservei o direito à sobrevivência contententando-me com a janela de minha tenda na categoria de uma espectadora que não vê (talvez ouvidoura fosse mais correto, se é que esta palavra seja de possível ocorrência). Até porque não daria para ser diferente, já que os aparelhos sonoros quando acionados em sua máxima potência, tornam-se gigantescos amplificadores auditivos para uso daqueles que como eu, candidatam-se nestes dias festivos a uma surdez galopante. Na praia do Icaraí - o do Icaraí é por honra e mérito do noticiário da BandNews sobre o evento - ainda somos aborígines vivendo nas grandes ocas de concreto armado da província de Nikiti. De qualquer forma, entre chuvas e notas musicais, a festa une e re-une toda a tribo, a fim de se cantar a Tupã.

Eventos assim me remetem a infância onde, nos salões da paróquia onde cresci, meu tio libânes, maronita, cristão e congregado mariano, reunia as grandes estrelas da música da década de 60 (e fins de 50), para o deleite da tribo desta época. Diferentes tribos, semelhantes rituais! Vi passar pela minha infância Jackson do Pandeiro com sua altíssima Almira, Ellen de Lima, Ângela Maria e outros dos quais não posso me lembrar agora porque memória de criança é curta, pois não? Imagina só!

Quem poderia dizer que eu, hoje cheia de seletismos musicais, já arrastei um bocado meu corpo ao ritmo de forrós, chá-chá-chás, twists e por aí afora... Pois é. Todo mundo já pecou alguma vez. Mas entre pecados e prazeres vamos traçando as linhas desta sinfonia saudosa, porque eu estou vestida com as roupas e as armas de Jorge, para que meus inimigos tenham pés e não me alcancem, já que não sou boba nem nada.

Fotografia: Joaquim da Cunha Bueno Marques (homenagem póstuma).

O Engasgo

2005-09-20T14:59:00.000-03:00

Sentou-se à mesa da cozinha. Havia sentido necessidade de parar um pouco para respirar. O afã diário a vinha cansando faz tempo, mas não podia dar-se por vencida. Afinal de contas, essa não era uma guerra grandiosa, que valesse a pena ser narrada e que dificilmente renderia uma manchete nos jornais. O peso da batalha só a ela dizia respeito. Somente seu corpo conhecia as canseiras dos embates diários. Somente sua mente sabia das estratégias de adaptação que precisara inventar para sobreviver ao lugar comum. Somente suas emoções reconheciam o esforço que faziam a cada segundo para manterem aquela mulher viável.

Não conseguia mais rir de tudo à sua volta, como sempre se espera das donas-das-casas-pilares-da-família. De vez em quando engasgava no meio de uma palavra, numa conversa à toa ou nas refeições compartilhadas com os outros. Era um susto só. A impossibilidade momentânea de continuar no fluxo da vida deixava a todos em desespero. Faziam uma confusão horrorosa, gritavam por seu nome, chamavam por São Brás e batiam em suas costas. Nestes momentos, quase cianótica e num estado estranho de consciência, ria-se por dentro.

Em rápidos segundos olhava para os rostos apavorados, sem referência, e se sentia feliz. Perguntava-se como não conseguiam ver o que estava acontecendo. Geralmente colocavam a culpa do engasgo na água ingerida às pressas, ou no alimento mal cozido que ela mesmo havia preparado. Era engraçado olhar para as técnicas que usavam para trazê-la de volta ao controle de si mesma. Algumas vezes levantavam seus braços para o alto – numa posição de vítima de assalto à mão armada – e, aos berros, mandavam-na ficar calma. Em outras, pegavam-na por trás e apertavam seu diafragma com uma força descomunal, acreditando que assim expulsariam o demônio que a estava atacando. Entre exorcismos e histerias pensava em como seria prolongar aquele estado de semibeatitude no qual sempre se envolvia, mas que nunca consumara. Foi quando a idéia lhe ocorreu.

Começou a pensar nas razões que os outros davam para tais eventos que, de uma forma ou de outra, os tiravam de suas anestesias dando-lhes assunto para a conversa da refeição seguinte. Na desculpa do alimento, entrevia uma possibilidade de resolução definitiva. Precisaria avaliar cuidadosamente e com critérios precisos, que tipo de ingestão poderia resultar no engasgo definitivo ao qual tanto ansiava. Daria uma mãozinha ao inevitável pensava para aliviar a consciência quando uma pontinha de culpa aparecia em seu pensar.

Passara a observar cada alimento com olhar curioso e atento. Avaliava as texturas, sentia seus cheiros, deslumbrava-se com suas cores, media os seus tamanhos. Afinal de contas, se ela queria engasgar para sempre, que fosse hollywoodiano. Os critérios confundiam-se em sua cabeça. Estéticos ou funcionais? Sem perder muito tempo em questões triviais para seu contexto, optou pelos dois. Uniria o útil ao agradável. Juntaria a beleza com a praticidade. Não era uma mulher qualquer. Primara sempre pela organização aliada à harmonia. Uma sensação de triunfo percorria todo seu corpo: sentia-se como um designer de interiores moderno apreciando a conclusão de um difícil projeto de decoração. A noção de autoria incomodou-lhe um pouco. Na verdade a idéia não havia sido sua. Mas quem ligaria para tal questão moral neste momento? Todos os sucessos acontecem por acaso mesmo, pensou. Às vezes as grandes idéias surgem do mais surreal dos lugares e das mais bizarras pessoas. Não se preocuparia mais com pequenas coisas. Precisava resolver todas as pendengas éticas para usufruir seu cinematográfico the end.

Naquele meio-dia, ela sentou à mesa da cozinha. Havia sentido necessidade de parar um pouco para respirar. Sorriu intimamente. Olhou para a fruteira, escolheu uma banana e com os olhos cheios de radiante felicidade, a devorou.

Afinal de contas, ela era brasileira.

Pintura: Tea-Drinking, Andrey Ryabushkin.

Segunda-feira Insana

2005-09-19T12:45:00.000-03:00

Velas e lúmens tremulam
Neste embaçado dia que nasce.
Distorcem as imagens e as faces
Dos crentes e ateus sem propósito,
Neste estranho desfile urbano.

Sem vírgulas, pontos ou reticências
Passamos sem forma e em fila
Pelos cantos das ruas de asfalto
Cantando e cantando e cantando.

Nos rostos e nos olhos lavados,
Pelas gotas da chuva que cai,
Misturam-se as lágrimas, represas
Libertas de prisões seculares.

Não somos os mesmos passando.
Sem peso, só sombras e mistérios roubando.

Os gritos, os gritos, os gritos.

Pintura: Elisabeth Gerhardt Sewing, August Macke

Silêncio

2005-09-18T13:20:00.000-03:00

No meio da noite,
No silêncio, onde alguma coisa cai,
Procuro os rumores de uma alma.

No meio da madrugada,
Depois do transe, do êxtase,
Procuro pelos silêncios e pelas almas.

No meio da alma
Depois da vigília, dos olhos abertos,
Procuro a noite da madrugada.

Nada vejo,
Nada acho.
Mas sei que lá estão
Os rumores, os êxtases, os silêncios.

Sei que lá está

Sua alma.

Pintura: Fumeé d'Ambre Gris, John Singer Sargent.

Os Elefantes da Índia

2005-09-17T17:09:00.000-03:00

Sentada em suas almofadas preferidas ela olhava para a parede à sua frente. Alguns elefantes tremulavam no pano da Índia. Uns outros, multicoloridos, pendiam sem movimento de um prego enferrujado. Aguardava, sem mais o que fazer. No dia anterior, surgira uma oportunidade para mudar completamente sua vida, mas recusara. Não havia sentido sua alma vibrar com a perspectiva de transformar em vinho sua água cotidiana. Detestava vinhos. O gosto, geralmente ácido do líquido rubro como os lábios de uma sedutora mulher, deixava sua boca amarga como fel e seu estômago doendo. Tolerava bem a água. Saciava sua sede, misturava-se com tudo ou quase tudo. Não a ameaçava em nada.

A sensação de mediocridade a inundava lentamente. Mesmo sem querer prestar atenção nesta armadilha, não conseguiu evitar a auto-análise. Tinha certeza que aquele não era um bom dia para isto. Sabia de si o suficiente para entender que cairia em tentação e que aquele momento se transformaria num calvário. Faria analogias, metáforas, des-construções e não chegaria a lugar algum. O tempo era implacável e talvez suas defesas fossem tão poderosas que justificassem aquele estado de placidez e conformidade. Desconfiando de todas as explicações, decidiu pelo “é assim mesmo...” O que a incomodava mesmo era aquele terrível silêncio, reinando absoluto dentro dela. Mudez insuportável para quem estava acostumada a tantas vozes enfurecidas que faziam parte de seu repertório interior.

Não estava habituada à quietude mental. Achava interessante a reação dos que compartilhavam de seu mundo real. Não entendiam mudanças de humor. Rupturas na normalidade prenunciavam catástrofes. Talvez colocassem em seus ombros uma responsabilidade que ela nunca quisera ter, mas que havia deixado acontecer por deslumbre. O mito do herói sempre a fascinara. Perguntavam-lhe o que estava acontecendo, mas não ousava responder a qualquer questão. O despropósito de tais intervenções frente ao silêncio absurdo a chocava. Estavam de tal forma sem lugar, que pareciam dissolver-se no ar como fumaça depois de proferidas. A curiosidade matou o gato, pensava. Azar o dele.

Continuava muda olhando os nervosos elefantes. Havia aprendido a ouvir os sinais. Demorava às vezes a compreender as mensagens que deles poderiam emergir. Alguns códigos pareciam indecifráveis. Nestes momentos viajava por todas as letras que aprendera a ler. Nenhuma delas os explicava. Tentava fechar os olhos e a mente. Ligava a televisão. Mas nem sempre era possível se livrar dos apelos. Os elefantes eram insistentes. De um lado a inércia, do outro, o movimento. Filosofia oriental? Muito chinês para seu obstinado pensamento. Fácil demais para aquela angústia surda.

Não gostava de coisas reduzidas a fórmulas simples. A tradição existencialista a perseguia em pensamentos, palavras e obras. Mea culpa, mea culpa. Sofria com isto, mas resistia. Talvez se aceitasse o mundo no olhar tranqüilo dos ascetas, quem sabe? Porém sua origem metropolitana a impedia tais vôos. Gostava dos mistérios e dos enigmas nas palavras, dos murmúrios. Entre linhas, costurava seu solitário mundo emaranhado. Constituída que fora pela argamassa da cultura, seus movimentos a restringiam a lugares comuns. Não seria honesto recusar tal herança.

Quando chegava a tal ponto, percebia que entrara num beco sem saída. Procurar explicações neste ritmo funcionava até um certo ponto. Mas como pensar fora disto? As molduras eram rígidas demais. Precisava dos enquadres e ver sem eles tornava seu horizonte amplo em excesso, a tirava da condução de seu processo. Na realidade o assunto não era tão importante assim. Ficava cada vez mais longínquo a cada pedra tropeçada no caminho. Os elefantes, porém não sossegavam. Como arautos caminhando à frente de um exército sem bandeiras, insistiam em anunciar a catástrofe. Soldados sem causa e belos em seus uniformes, faziam seu papel.

Foi aí que resolveu desligar o ventilador.

Pintura: Oriental Rugs, Henri Matisse.

Tango

2005-09-16T19:06:00.000-03:00

Beatles tocando na vitrola. I’m so tired. Assim estou. O vazio como cenário, revival sem ocasião num puro acaso que pontua. De meu peito tudo escapa. Onde os pontos de partida ou de chegada? Onde portos seguros? Coleciono indefinições.

Há algum tempo atrás pensei que houvesse colocado um ponto final nisto tudo. Tolice, eram só reticências. Saio de mim como num trailer do cinema fantástico e persigo a imagem desfocada. Acostumada a enquadres, coloco os óculos e nada acontece. Interrogo minha luz interna e ela não responde. Nem pisca. Olhos cegos para dias nublados.

Desespero e reajo. O orgulho fala mais alto e meu corpo estremece. Brava como uma histérica, grito que não preciso de um cão que me guie pelas estradas, que me atravesse as esquinas ou me avise sobre as armadilhas do caminho. Traço um esquema e uso a razão. Recaio no erro: acreditando no risco das palavras, esqueço que sangro.

Respiro. Tento a yoga. Talvez o milenar saber me saiba. Por uns momentos pretendo perder a ilusão de que estar a seu lado bastaria. Herbert Vianna bem sabia que não há nada de novo e ainda somos iguais. Fantasia compensatória. Recurso ingênuo da criança que deseja o doce dos outros. Continuo sem fôlego. Com olhos ardentes fixos num ponto, ainda tento calar as vozes do silêncio obrigatório. Mas não choro. Afinal de contas seria isto o esperado. Talvez fosse a saída para este constrangimento adotar um slogan do tipo meu coração não se cansa de ter esperança. Até que me faria bem. Mas minha inteligência não permitiria uma negligência tamanha, não me deixaria impune. Fácil demais, simples em excesso, reducionista horrores. Paro de respirar e abandono o oriente.

Busco pela imagem. Dizem que uma imagem vale mais do que mil palavras. Será? Encaro Pacino que dança com os olhos mudos e sempre me surpreende os truques cinematográficos. Identifico-me com o personagem e pergunto: por que não eu? Esqueço que estou do lado de cá e que não faço sucesso algum. Assim sendo, bato o martelo e prescrevo o nada danço. Meus ombros não se mexem e as pernas enrijecem. Entendo que, paradoxalmente, já dancei. No sentido literal, constato ter sido em épocas tão distantes que nem me lembro mais; no simbólico, está sendo, tempo presente e agora.

Sem mais nem menos e em grande estilo, Lupiscínio entra na voz sonora da mulher que diz das saudades de um moço, por favor. Sei que não vou resistir por muito tempo. Por um momento, consigo saber de mim na sombra do fósforo que acende o cigarro.

Capitulo. Hei! moço, por favor, me diga que posso dormir em paz!

Pintura: Subway Platform, Raphael Soyer.

Tinta no Cabelo

2005-09-14T10:11:00.000-03:00

Há muito não sentava para escrever. As idéias a abandonaram fazia algum tempo. Sua cabeça, invadida pelos cabelos brancos disfarçados pela tinta barata comprada em supermercados, não a ajudava mais. A dança a que estava habituada, onde o pensar e o escrever eram pares constantes, terminara. Houve uma época em que ela primava pelo cuidado na escolha do pigmento que iria aparentemente diminuir alguns bons anos em sua aparência.Tudo mudara, concluíra naquele dia sem ventos. Espantava-se com sua falta de interesse em saber da confiabilidade ou não do miraculoso produto que adquiria, cada vez de uma cor diversa, já que nunca se lembrava qual usara da última vez. Importava sim esconder o brilho de neve fria e fora de propósito que insistia em periodicamente aparecer diante de seus olhos espantados. Como era cada vez mais rápido tal fenômeno, constatava!

Ela não era uma mulher frívola ou mesmo absorvida pelas preocupações femininas sobre o passar do tempo estampado nos rostos, mãos, cabelos ou na disposição para a vida. Lembrava-se que, já na juventude, aqueles insinuosos fios prateados haviam surgido prematuramente e com tal fúria que se tornaram uma marca, um registro que dava consistência ao seu nome e sua diferença dentre as mulheres com quem convivia. Sempre fora deste jeito. A diferença era o traço mais presente em sua vida paradoxalmente anônima.

Não se tratava de uma opção privilegiada que a colocasse acima ou abaixo de qualquer outro ser humano. Muito pelo contrário, esta condição a afastava de um mundo do qual queria, com fervor, participar de um modo comum, corriqueiro e até mesmo insípido. Esforçou-se bastante para alcançar este lugar mais e mais distante. Cada tentativa correspondia a uma frustração e cada tropeço a obrigava a outro recomeço. Ser igual, comum, insípida. Esta tarefa se mostrava tão desconhecida e estranha à sua natureza íntima que o esforço a fazia se sentir mais desigual ainda.

A palavra desigual lhe caíra melhor, pois diferença passava ao largo do sentimento que sempre a acompanhara desde que se entendia por gente. Desigual cheirava à falta de adaptação, de inclusão, de pertencimento. Esta palavra estabelecia para ela uma discordância da natureza, onde as águas deveriam percorrer seus fluxos e encontrarem os seus mares, onde as árvores teriam que crescer a partir de suas sementes plantadas na terra fresca e fértil, onde os bebês nasceriam da relação de amor entre mulheres e homens.

Com ela era diferente. Não seguia nenhum destes ritmos porque assim era o seu natural. Gostava de jazz quando todos ouviam rock, de filmes com finais felizes quando as fitas subjetivas e confusas relacionavam um círculo à frente de sua época, de rezar antes de dormir num tempo onde a morte de Deus fora anunciada em altos brados. Não que houvesse se negado a fazer parte de um sem número de circunstâncias as quais a admitissem num planeta repleto de promessas progressistas e de evolução garantida. As roupas que usara, cheia de cores e brilhos, as experiências com substâncias que asseguravam a abertura a novos mundos invisíveis e místicos, mas que nunca conseguiram afetar a sua percepção além de umas poucas letras dançando a sua frente, o mergulho em correntes textuais tão bizarros e lastimáveis que traziam a sua alma apenas aflição, medo e o sentido da morte. Definitivamente era uma abduzida.

Desigual, abduzida... Talvez daí se explicasse a interminável gama de cores que escolhia, sem fidelidade a qualquer uma delas e que a tornava camaleônica diante do espelho, mês após mês. Variava do preto fechado ao castanho-escuro, ia dos tons acaju aos avermelhados fortes chegando mesmo, em acessos de desespero, aos louros acinzentados. Já resistira muitas vezes a tomar tais decisões, numa lealdade estúpida a imagem juvenil que a traíra ao longo dos anos de um modo cruel e implacável.

O rosto quase não demonstrava a aquisição das experiências pelas quais passara, pois, segundo ouvira falar, as rugas seriam sinais de maturidade e sabedoria. Achava esta idéia de uma maldade e deselegância extremista. Como tal evidência natural, percurso inevitável do corpo, poderia ser testemunho legítimo de todas as vivências, por vezes inomináveis, de uma mulher ou de um homem? Não desejava cair na armadilha filosófica com que se deparava ao olhar para os milhares de possibilidades explicativas que brilhavam a sua frente, quais vaga-lumes afoitos que teriam, inevitavelmente que sucumbir, após uma noite de efemeridades. De qualquer forma, sentia que já não era a mesma pessoa com a qual se acostumara. Ou mesmo, quem sabe, nunca soubera que pessoa era ou havia sido em qualquer época de sua vida.

Aquele apelo e descaso pela tinta em seu cabelo poderiam ser um indicador, uma estrela que apontava para alguma coisa que não sabia bem o que pudesse ser. Talvez a resposta, talvez a pergunta. Diante do espelho inconclusivo, mudo, não respondente às questões tão antigas quanto o mundo, via-se como um esboço primeiro de um pintor; formas iniciadas, promessas de uma obra-prima. Teria que decidir logo. A paleta de cores vivas saltava à sua frente. Do cabelo molhado, pingos d’água frescas e frias escorriam pelos seus ombros, provocando-lhe arrepios, distraindo sua vontade e adiando sua decisão. Ficar imóvel neste momento seria o mais adequado. Percebia que cada gota que escorria completava um pedaço do traço que formaria o desenho completo de sua imagem perdida.

Deixou-se terminar. Serenamente fechou seus olhos e sentiu as finas cerdas do pincel, visível somente aos desiguais, percorrerem seu corpo de um modo gentil e delicado. Num momento único deu-se conta do que estava acontecendo. Respirou profundamente, abriu a lata de lixo e jogou todas as tintas fora.

Pintura: Moça com Brinco de Pérola, Jhoannes Vermeer.

Retrato de uma princesa desconhecida.

2005-09-13T14:33:00.000-03:00

Para que ela tivesse um pescoço tão fino
Para que os seus pulsos tivessem um quebrar de caule
Para que os seus olhos fossem tão frontais e limpos
Para que a sua espinha fosse tão direita
E ela usasse a cabeça tão erguida
Com uma tão simples claridade sobre a testa
Foram necessárias sucessivas gerações de escravos
De corpo dobrado e grossas mãos pacientes
Servindo sucessivas gerações de príncipes
Ainda um pouco toscos e grosseiros
Ávidos cruéis e fraudulentos
Foi um imenso desperdiçar de gente
Para que ela fosse aquela perfeição
Solitária exilada sem destino

Sophia de Mello Breyner Andresen

Pintura: Jeanne Hébuterne, Amadeo Modigliani.

O fiel da balança.

2005-09-13T12:02:00.000-03:00

Precisou sair depressa para pegar um caderno onde pudesse jogar todos aqueles murmúrios que inundavam o quarto semi-iluminado pelo abajur de minarete que repousava ao lado de sua cama solitária. De vez em quando levava as mãos ao rosto para disfarçar o tumulto interno que aquela situação provocava. Dar-se à confissão deste momento como pulsante não era, realmente, o que a faria feliz. Pensava já ter passado – como um gato com suas nove vidas – facilmente por essa estranha sensação de nada a fazer. Mais uma vez amor...

A sombra rápida e deslizante a convocava a cercar a questão com delicadeza e sobriedade embora não soubesse ao certo para que. Talvez estivesse a criar um novo hábito em substituição à tão conhecida fuga pela tangente, coisa que não mais satisfazia sua premente erupção em fogo e lava. O hábito não faz o monge, lembrou em desespero. Acreditava nestas coisas ditas de pai para filho, maldições seculares, heranças obscuras, assim, assim, terminando por se surpreender numa prisão de dogmas e crenças onde a chave para o libertas desaparecera fazia tempo.

Quae sera tamen... Quem sabe o monge não usasse mais o hábito. Seria uma solução enquanto trocava as letras das palavras antes tão fáceis de se mostrarem através daquele lápis vermelho e negro. Estranha escrita, colorida e soturna.

Começara à toa, como achava que havia vivido até então, deixando que as frases nascessem sem muito pensar ou articular na lógica ou ausência dela, linguagem conclusiva, fechada, orientadora. Caso fosse surpreendida nesse instante por alguém curioso e inoportuno – condição natural ao sujeito – não saberia responder à questão alguma. A falta de objetividade às vezes a irritava profundamente. Era como se fosse lançada numa aventura sem mapa, bússola ou outra ferramenta qualquer de orientação. A noite também não a conduzia pelo deserto de si mesma, já que as estrelas se escondiam diante do tempo indeciso, confusas que ficavam diante da dualidade inverno e verão. Nada escapava a esta balança sem...

A palavra faltara. Entendia pelo conhecimento anterior sobre os nomes das coisas que, para se ter a medida exata era preciso existir o ponto de sustentação de onde tudo partia e, certamente, para onde tudo voltaria. O fiel da balança. Quanta ironia, cogitava! A palavra ausente, traindo a quem a possuía, mostrara-se tão desleal quanto infiel. Prato cheio para uma análise, ato falho dentre todas as falhas de uma noite sem sono.

Pintura: Aquarium, Henri Matisse.